Hasta que las Ranas Críen Pelo

Salgo con Lola para su paseo y la lluvia nos obliga a refugiarnos en un portal. Las calles desérticas confirman que es domingo. No sé que tienen las tardes de domingo, pero la pereza invade la casa y el  cuerpo parece echar raíces en el sofá.

Lola mira como hipnotizada el reguero de agua que arrastra bolsas vacías de chuches. Las gotas hacen grandes pompas sobre la acera. No va a parar de llover en mucho rato. Según mi abuela, las pompas eran augurio de más lluvia. Mi abuela era una mujerona, sabia, gallega y con una visión muy práctica de la vida.  Me decía “Ayyy neniña, ti ves crecer a herba”. Tenía razón: soy un desastre con los números pero veo a través de las personas…

 Lola me toca con su morrito en la pierna y salgo de mi ensoñación. Es hora de volver a casa. Me espera un rico té y la colcha de Sara, pendiente de ajustar bordes y preparar el sándwich. Es para la hija de Mariví, una antigua compañera de trabajo que va a ser abuela en breve. El bebecito dormirá arrullado por las felices ranas aplicadas por Sara.

Llego al portal de casa con el chucho bajo el brazo. Parece que seguirá lloviendo “hasta que las ranas críen pelo…”